Meu singular completamente plural.

Um grito engarrafado, um suspiro solto, derramado. É apenas a minha mente. São olhos vibrantes, penetrantes, dançantes. Estão invadindo a minha mente. São as parabólicas, os satélites. Mas é apenas a minha mente. É a presença ausente, o contorno no frio do arrepio que faz. É apenas a minha mente. É o abajur de linho que entorna cores e se dissolve em luz. Mas é apenas a minha mente. É o que monta e desmonta o tempo todo, o meu corpo. É apena a minha mente. São as flores que brotam no mês de Julho. É apenas a minha mente. São os teus olhos de pardais que beija a Minh’ alma. É apenas a minha mente. São as outras presenças, que me deixa envergonhada. Mas, é apenas a minha mente. São os pensamentos soltos, tolos, um derrame de todo o sentimento. Mas é apenas a minha mente. São as faltas de interjeições que disparam o alarme, o coração. Mas é apenas a minha mente. As sombras vasculham os quartos da minha cabeça. Mas é apenas a minha mente. O v

Quando vier a Primavera, Se eu já estiver morto, As flores florirão da mesma maneira E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada. A realidade não precisa de mim. Sinto uma alegria enorme Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma Se soubesse que amanhã morria E a primavera era depois de amanhã, Morreria contente, porque ela era depois de amanhã. Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo? Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo; E gosto porque assim seria, mesmo que não gostasse. Por isso, se morrer agora, morro contente, Porque tudo é real e tudo está certo. Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem. Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.   Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências. O que for, quando for, é que será o que é. Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" Heterónimo de Fernando Pessoa.  . Por Kika Hamaoui (Toda Poesia).

"Essa morte constante das coisas é o que mais dói". (Caio Fernando Abreu)