Ela

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Ela é um banho de anil.
Ela é Luz, Furta-cor, índigo.
Ela é mais do que fitinhas coloridas.
Ela é proteção.
Ela é corante, substância que pigmenta a razão.
Ela é um mapa de curvas que vibra, inebria.
Ela abre alas, abre as cortinas amareladas.
Ela é porta-bandeira, flor da laranjeira.
Ela é o encanto das águas.
Ela é um sorriso, um toque, um Gin.
Ela é um átomo feito de histórias.
Ela é um verso de Tom Jobim.
Ela é corajosa, espada preciosa.
Ela é destilada.
Ela é um encontro embriagador.
Ela é um balanço no quintal.
Ela é linda.
Ela é uma vírgula, respiração que finda.
Ela é 1ª pessoa, ela é pronome, ela é singular.
Ela é o canto da cigarra em pensamentos.
Ela é camaleoa.
Ela é mulher.
Mulher que brilha, mulher florida.
Ela é apenas Ela entre tantas Elas.
Ela é tudo, e tudo é só isso.



Bruna Pinto.

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Quando vier a Primavera, Se eu já estiver morto, As flores florirão da mesma maneira E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada. A realidade não precisa de mim. Sinto uma alegria enorme Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma Se soubesse que amanhã morria E a primavera era depois de amanhã, Morreria contente, porque ela era depois de amanhã. Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo? Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo; E gosto porque assim seria, mesmo que não gostasse. Por isso, se morrer agora, morro contente, Porque tudo é real e tudo está certo. Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem. Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.   Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências. O que for, quando for, é que será o que é. Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" Heterónimo de Fernando Pessoa.  . Por Kika Hamaoui (Toda Poesia).
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